Supe de ti alrededor de 1996. Me recomendaron una biografía tuya y me enamoré de ti, Frida.

Ya ha pasado un año. Contigo pasa el tiempo volando... si volando, mi gran amiga.

Hace 110 años que naciste, ¿qué soy yo para ti? Nada. 44 años no son nada junto a tu inmensa inmortalidad.

Eres como Dafne, una escurridiza gacela. Amor imposible. Mis brazos rotos te cogen, pero escapas, una y otra vez. ¡Maldita! Una y otra vez.