Cenicitas.
–Tu cuerpo será cenicitas.
Cenicitas.
–Tendrás que aprender a vivir más lento –le dice la luna.
Cenicitas.
Siete disparos que son un pasaporte para la eternidad.
Cenicitas.
Lluvia de colores.
Soledad.
Cenicitas.
Transformación.
Tu cuerpo se convirtió en cenicitas plateadas. Cenicitas perdidas y abandonadas, que se mezclaron con la tierra y tu madre luna. ¿Recuerdas...? Eres como las cenicitas que aquel pintor de piel salada que las creó por ti. ¡Qué agudo es el dolor cuando se fugaron para ahogarse en el mar de la sierra y desaparecer en los océanos de árboles! Sí, parece que hayan pasado siglos desde que tus lágrimas regaron estos árboles y ahora perteneces a ellos. Eres uno de ellos. Tus venas rojas son raíces, tus negros cabellos son hojas. “¡Verde qué te quiero verde!”
La tierra que te vio morir una vez, ahora te ve mil veces florecer.
Aniversario de la muerte de F. García Lorca
1936-2017
Ilustración de El sueño en la V. Eva Navarro y Pili Egea
